Rasga, uma a uma, as cartas. As que foram
Flores, murchadas, deixa pelo chão.
Inúteis rememoram,
Não o que foi, mas a recordação.
Basta a memória, que é do que existiu.
Estas da sua auréola apagada
São a sombra que passa e que fugiu.
Fernando Pessoa
Nenhum comentário:
Postar um comentário