Chega de escrever

Ouvindo música em meio ao redemoinho,

Quero escrever uma poesia para ficar bem.

Preciso comunicar-me comigo mesmo devagarinho,

Ouvir todas as mensagens que a minh'alma tem.

 

Ela quer mostrar-me, oferecer,

Todas as possibilidades anímicas que existem,

E meus olhos cegos insistem em não ver,

Só para sentir como as almas mentem.

 

Diz-me que a vida pode ser outra, impensável aventura,

Que conheceria sensações diferentes, de entorpecer,

Pensamentos enlevados surgiriam por ventura...

 

Retiro o fone de ouvido devagar e sem perceber,

Afasto-me do objeto que me ausculta: chega de ouvir música,

Chega de ouvir a minh'alma, chega de escrever.

 

 

fabricio foresti

Viver com uma imensa e orgulhosa calma...

Viver com uma imensa e orgulhosa calma; sempre além. - Ter e não ter espontaneamente nossos afetos, nosso pró e contra, condescender durante oras com eles; montá-los como cavalos, frequentemente como asnos: - precisamos saber utilizar sua estupidez tão bem como seu fogo. Conservar suas trezentas fachadas; e também os óculos escuros: pois existem casos em que ninguém deve olhar nos olhos, menos ainda no "fundo". E escolher como companhia esse vício velhaco e jovial, a cortesia. E continuar senhores de nossas quatro virtudes: coragem, perspicácia, simpatia, solidão. Pois a solidão é conosco uma virtude, enquanto sublime pendor e ímpeto para o asseio, que percebe como no contato entre as pessoas - "em sociedade" - as coisas se dão inevitavelmente sujas. Toda comunidade torna, de algum modo, alguma vez, em lagum lugar – comum, vulgar. p. 191

NIETZSCHE, Friedrich Wilhelm. Além do bem e do mal: prelúdio à uma filosofia do futuro. Tradução de Paulo César de Souza. São Paulo: Companhia das Letras, 1992.

A poesia em sonho

Em um dia triste, enquanto durmo,
Escrever uma poesia em meus sonhos,
Não importa o sono: matutino, vespertino ou noturno,
Peço apenas um pouco de movimento, como os moinhos.

Não precisa ter estrutura ou assunto,
Não precisa ter palavras, nem mesmo rima,
Assim, em meu sonho, desejo muito,
Que transforme-se a minha poesia.

Mas, e se de repente, onírica,
A poesia mostrar-se surpeendente...
Cheia de conteúdo, quem sabe lírica...

Deixo na imaginação as minhas palavras, infelizmente,
Pois a poesia que em meus sonhos acabo de redigir,
Só fez-me acordar para este mundo, paulatinamente.


f. foresti
09/09/2011

O parasita mora onde o grande tem pequenos pontos feridos

Para onde quer, porém, que desejeis subir comigo, tratai de que não suba convosco nenhum parasita! Parasita: é um verme, um bicho rastejante, insinuante, que quer engordar à custa das vossas chagas secretas. E é esta a sua arte: que adivinha, nas almas que se elevam, o ponto em que estão cansadas; no vosso pesar e desânimo, no vosso delicado pudor, ali ele constrói o seu repelente ninho; o parasita mora onde o grande tem pequenos pontos feridos. Qual é, de todos o seres, a espécie mais alta e qual a mais baixa? O parasita é a espécie mais baixa; mas quem é da espécie mais alta alimenta a maioria dos parasitas. p. 248

 

NIETZSCHE, Friedrich W. Assim falou Zaratustra: um livro para todos e para ninguém. Tradução de Mário da Silva. 12. ed. Rio de Janeiro: Civilização Brasileira, 2003. 381 p.

Lua Negra

Em teu peito acento a face quente, como tarde.

São teus olhos dois planetas, obscuros.

São teus olhos dois planetas, em órbitas, incertas.

Que observo como fazem, os astrônomos.

 

Chega a noite fria, e é sombria a luz da lua negra.

Chega a noite fria, e é sombria a luz da lua negra.

 

Em teu peito o tempo bate, um tambor de tempestade.

De quem ama feito louco, a felicidade.

E quem ama feito louco, deixa traços, da sua presença.

Como fazem os amantes, na despedida.

 

Chega a noite fria, e é sombria a luz da lua negra.

chega a noite fria, e é sombria a luz da lua negra.

 

O teu beijo acende e arde, quente, como a tarde.

São teus olhos dois planetas obscuros.

São teus olhos dois planetas, em órbitas, perfeitas.

Que analliso como fazem, os astrônomos.

 

Chega o fim do dia e a lembrança da tua presença.

Chega o fim do dia e a lembrança da tua presença.

 

 

Composição e arranjo: D. Scopel

13 coisas para fazer depois de morrer

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Diluente

A vizinha do número catorze ria hoje da porta
De onde há um mês saiu o enterro do filho pequeno.
Ria naturalmente com a alma na cara.
Está certo: é a vida.
A dor não dura porque a dor não dura.
Está certo.
Repito: está certo.
Mas o meu coração não está certo.
O meu coração romântico faz enigmas do egoísmo da vida.
Cá está a lição, ó alma da gente!
Se a mãe esquece o filho que saiu dela e morreu,
Quem se vai dar ao trabalho de se lembrar de mim?
Estou só no mundo, como um pião de cair.
Posso morrer como o orvalho seca.
Por uma arte natural de natureza solar,
Posso morrer à vontade da deslembrança,
Posso morrer como ninguém...
Mas isto dói,
Isto é indecente para quem tem coração...
Isto...
Sim, isto fica-me nas goelas como uma sanduíche com lágrimas...
Glória? Amor? O anseio de uma alma humana?
Apoteose às avessas...
Dêem-me Água de Vidago, que eu quero esquecer a Vida! (p. 346)


REFERÊNCIA

CAMPOS, Álvaro de. Poesia. São Paulo: Companhia das Letras, 2002. 595 p.